Pequena crônica de merda

Era de uns 30 e poucos anos. Careca. Gordo. CAGALHÃO. Como quem come um mundo de podridão, todos os dias, J. assinava as tardes entediantes, com o fedor insuportável de merda socada do cu.

Bosta robusta, daquelas que só diabo solta do inferno quando despeja no mundo desgraças e detritos funestos.

Antes mesmo de bater na água a merda já fétida, ecoava pelos quatro cantos do reto.

E as mentes das máquinas se confundiam ao primeiro filete de sentido agudo do cheiro.

Quando tocava no ar, era agoniante para olfato e paladar das bocas que se calavam em peso. O cheiro de tão forte se transformava em gosto, e o desgosto da vida era carimbado na língua pesada e castigada.

Não importava o clima, se quente, frio ou morno, ou gelado, a bosta vinha e com intensa anomalia fervente, rasgando a tranqüilidade nasal das máquinas do salão amarronzado.

E depois passava ele, pesado e leve,  sério, mal humorado e gordo.  Cagalhão por natureza e destreza. Destruindo a bondade do ar, transformando tédio em desespero nas tardes de todo santo dia.