“Ser maníaca sexual é muito ruim”. Essa era a frase que Marluce sempre repetia nas rodas de cerveja e conversa. As amigas mais desinibidas, sempre contestavam a moçoila, as recatadas aprovavam com a cabeça afirmando: -Deve ser mesmo, essas coisas eu só faço com amor.
Era sempre assim, Marluce se sentia outra quando dava boas gozadas, mas se deprimia quando era arrebatada pela vontade incontrolável e constante de dar a buceta.
Podia estar de dia, podia ser de tarde, e se fosse de noite lá estava o grelo da moça latente que nem dedão depois da topada. Ela costumava forçar a mente para que o pensamento mudasse de figura, mas nada adiantava. Uma vez, até chegou a fazer análise com uma terapeuta popular pelo SUS.
Marluce, já cansada de tantos constrangimentos, resolveu que ia ficar um tempo sem transar, e a partir daí a moça conseguiu, aos poucos, canalizar a tensão sexual. Quando a vontade vinha, ela tomava café preto e ouvia blues. O tempo foi passando e com ele a afobação e a ansiedade já não eram tão constantes. Mas às vezes ela tinha recaídas brabas, e se auto-agradava no banheiro do trabalho, lugar onde passava a maior parte do seu tempo, cenário onde vai viver o maior constrangimento da história de sua “doença”.
O Dia dia D
Era uma tarde de tédio, daquelas que a gente questiona o motivo da vida. A garota estava na sua função corriqueira e inútil, tão insignificante, que o conto nem vai contar. Fazia seu trabalhinho bobo, quando derrepente recebeu um coice mental, era ela, a vontade de dar e receber uma boa de uma rola masculina.
Se revirava, daqui e de lá, botava as mãos entre as pernas, sentia uma quentura que machucava de leve, a pele fina da buceta, muito úmida, mais inchada que a boca do senador Heráclito Fortes do DEM.
Depois de alguns minutos segurando a onda, ela se lembrou do sonho que tivera na noite passada. Na ocasião, um rapaz interessantíssimo, estilo Javier Bardem, abordava a moça numa lavanderia, beijava-a repentinamente, como se estivesse beijando um bilhete premiado da Mega Sena, levantava sua saia e a sugava, colocando o grelo latejante para dentro da boca macia, como textura de beijo apaixonado, sujo de sorvete. Marluce suava um suor doce, enquanto era lambida do pescoço até o dedinho dos pés. A moça gozou por cima dos jeans sujos do cara, ao som de What a feeling, tema do filme Flash Dance, que tocava no som ambiente do lugar. Além da sensação incrível de êxtase, o que mais marcou aquele momento, foi o cheiro de amaciante que envolveu o ninho no ato do clímax.. Foi um sonho incrivelmente delicioso, e claro, acordou tão melada que sujou a calcinha de maneira prolixa.
Quando a moça se deu conta, já estava com a saia levantada, sentada no vaso sanitário, dentro do banheiro da empresa. Seus dedos da mão esquerda abriam a buceta, enquanto os da direita friccionavam descompassadamente o clitóris enorme e excitado. Ela revirava os olhos e prendia a respiração ofegante, seu coração apanhava mais que caipirinha com limão. O gozo surgiu rasgando todos os sentidos à flor da pele, levou o tédio e os questionamentos de Marluce, que podia sentir todos os seus músculos num único propósito, chegar lá, preciso chegar lá, Cheeeeg, hannnnnnnnn, e... CLECK!!!!
O futuro malvado como ele só, aprontara com a moça, transformando o seu pós-auto-sexo, num momento de puro terror. Acontece que, no ímpeto do tzão, a maníaca sexual esqueceu de passar a chave na porta, possibilitando o maior flagrante da história da empresa. Eis que entra pela porta, a mulher do departamento pessoal, Fátima Amaral, que arregalou os olhos ao ver que tinha invadido o banheiro com alguém dentro.
No súbito da atitude descaralhada, (marluce era mestre nisso), rolou para o chão, fazendo uma abertura com as pernas, igualzinha aquela dançarina de polainas do filme Flash Dance. Esticou os braços como se fosse rodá-los como hélices e nessa hora sentiu a buceta bater no piso gelado. Olhou rápido para Fátima, que estava de pé na porta, tentando entender o que ela fazia arreganhada no chão. O cinismo da dançarina invadiu a cena, olhou para a espectadora com surpresa e constrangimento, mas ao mesmo tempo indiferente, disfarçando muito bem seu nervosismo. Levantou num pulo só, lavou as mãos com sabonete de erva doce e saiu dançando e cantarolando:
- She’s a maniac, maniac on the floor. Maniac, maniac on the floor… You work all your life for that moment in time. It can come or pass you by. It's a push of the world but there's always a chance. If the hunger stays alive…
Hoje nas minhas leituras descobri um fato interessante sobre as formigas-cortadeiras. Alguém que provavelmente não tinha o que fazer acabou descobrindo que as rainhas não têm uma vida, digamos, de prazer, pelo contrário, é de muita labuta. A bonita sai da colônia toda gostosona e transa com vários machos sem culpa nenhuma (essa seria a única parte boa), depois disso pode viver por até 20 anos fertilizando ovos com o esperma armazenado dentro dela (bizarro). 
Quando eu era criança, não tinha coragem de escrever nos meus papéis de carta. Não preenchia suas perfumadas folhas com estúpidas letras, que tanto de mim revelavam, só para manter aqueles pequenos recortes intocados. Tão ocos, opacos, eram meus papéis; apenas objetos de contemplação. E quando cresci, aquelas lindas mas medíocres recordações vazias nada mais me diziam, nada mais representavam. As linhas não rabiscadas se foram aos poucos, amassadas, jogadas fora... perderam-se no tempo e em minha memória.
Já que é para “expor as ideias de nossas cabeças pensantes e atuantes no campo da conivência humana” em um “blog completamente despretensioso e cretino”, segundo palavras de querida Caipirinha da Silva, resolvi abordar um tema que pode ser considerado o cúmulo do clichê nesse espaço unicamente feminino: a liberdade de expressão da mulher. E sim, adoro clichês, breguices e afins. Quero fazer um brinde às fêmeas que não se importam com o juízo de valor imposto por uma cultura ainda machista, que têm como única pretensão viver, sem se limitar às convenções ou preconceitos. Como farei isso? Com um singelo poema de minha autoria, escrito há algum tempo, que já é de conhecimento de algumas das minhas estimadas coleguinhas de blog, que não só bebem, como também entornam.
