Sexo verbal

Até que faz meu estilo. Estava distante, com um oceano entre eu e a melhor foda do mundo, enquanto via a irmã de uma ícone inglesa admitir em um programa a la João Kleber que tinha passado um ano como garota de programa. Os pais choravam. Ela sorria, safadinha.

Era noite, e o frio me sugeria um sexo nem que fosse comigo mesma. Me descobri lasciva depois que descobri o bom sexo. Perdi vergonhas, perdi impedimentos decorrentes da depilação atrasada, perdi pudores de gemer e morder e arranhar. Hoje, quando faço o que gosto, gosto do que faço.

Pois bem, em minhas mini-férias (que explicam a ausência desta ágora ninfeta), peguei o telefone e fiz o que queria. Não se tratou de aproveitar as maravilhas da vibração, mas sim de garantir alguma satisfação nas ondas de uma conversa.

- Como você tá vestido?

- Tô de calça jeans e blusa, amor... por que?

- Hm... calça jeans, é? Que delícia... Eu tô só de camisetinha e calcinha... morrendo de saudades de você...

Ele riu.

- Tá com saudades de mim? - perguntei.

- Tô amor... morrendo de saudades. Não vejo a hora de você voltar.

- Hm... delícia... saudades de você #%$@$%$#¨ na minha #%¨#&$&...

Ele riu, nervoso.

- Amor, to no jornal, não posso brincar agora...

E, mais uma vez, o jornalismo fudeu com a minha vida. O jornalismo e o fuso-horário de quatro horas entre Londres e Rio de Janeiro.